Circ. n. 227 – Giornata della Memoria Lunedì 27 gennaio 2020 –
In occasione della Giornata della Memoria di Lunedì 27 gennaio 2020 in tutta la scuola si terrà un minuto di silenzio alle ore 12.15 Continua a leggere Circ. n. 227 – Giornata della Memoria Lunedì 27 gennaio 2020 –
In occasione della Giornata della Memoria di Lunedì 27 gennaio 2020 in tutta la scuola si terrà un minuto di silenzio alle ore 12.15 ; inoltre verranno distribuite alcune copie di poesie sulla Shoah da leggere in tutte le classi e condividere con gli studenti per non dimenticare l’orrore dei campi di sterminio.
Per ulteriori informazioni contattare il prof. Milone : milone@eliovittorini.it
Il Docente Referente LA DIRIGENTE SCOLASTICA
F.to prof. Bruno Milone dott.ssa Albalisa Azzariti
(Firma autografa sostituita a mezzo stampa ai sensi e per gli effetti dell’art. 3, c. 2, D.Lgs. n. 39/1993)
(Si allegano copia delle poesie)
/mp
Mauthausen – Gusen, novembre 1944
Dal mattino alla sera
dalla sera al mattino,
girano le macchine maledette:
vibrano i forni dove ribolle
il sale rovente.
Noi, pezzi di ricambio,
sostituiti ogni dodici ore,
siamo condotti al lavoro e al riposo
in lunghe colonne. Incrocia
la colonna che sale alla fabbrica
quella che scende nel campo;
ci mettono a giacere
in tanti scaffali.
Ci danno il cibo giaccia a goccia
come l’olio alle macchine e quando
cade un compagno e non si rialza
viene rifuso nell’atmosfera
del crematorio.
Lodovico Belgiojoso
***
Shemà
Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
Voi che trovate tornando a sera
Il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo,
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per mezzo pane
Che muore per un sì o per un no.
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza di ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d’inverno.
Meditate che questo è stato:
Vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa andando per via,
Coricandovi alzandovi:
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa.
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.
Primo Levi
***
Confessione
La parola è d’oro azzurro silenzio fuggito
verbo sbiancato sotto la neve e il vento
e il grido quel grido folle lanciato in piena notte
quando il nemico cantava le imprese del sangue.
La parola è di vento mia verde inquietudine
albero che ritrovi il cielo più duro della pietra
luogo straziato uccello che non hai più terra
vicina voce estrema voce di una patria.
La parola è di sangue lancia rossa meridiana
crimine dai pesanti petali che ricade estate
funebre estate che mi hai ripetuto ogni cosa
lingua di piaghe.
Jean Cayrol
***
Varsavia 1944
E dopo verranno da te ancora una volta
A contarti a insegnarti a mentirti
E dopo verranno uomini senza cuore
A urlare forte libertà e giustizia.
Ma tu ricorda popolo ucciso mio
Libertà è quella che i santi scolpiscono sempre
Per i deserti nelle caverne in se stessi
Statua d’Adamo faticosamente.
Giustizia è quella che nel poeta sorride
Bianca vendetta di grazia sulla morte
Le mie parole che non ti danno pane
Le mie parole per le pupille dei figli.
Franco Fortini
***
Vehuda Amichai
Dopo Auschwitz non c’è teologia:
dai camini del Vaticano si leva fumo bianco,
segno che i cardinali hanno eletto il papa.
Dalle fornaci di Auschwitz si leva fumo nero,
segno che gli dei non hanno ancora deciso di eleggere
il popolo eletto.
Dopo Auschwitz non c’è teologia:
le cifre sugli avambracci dei prigionieri dello sterminio
sono i numeri telefonici di Dio
da cui non c’è risposta
e ora, a uno a uno, non sono più collegati.
Dopo Auschwitz c’è una nuova teologia:
gli ebrei morti nella Shoah
somigliano adesso al loro Dio
che non ha immagine corporea né corpo:
Essi non hanno immagine corporea né corpo.
Paul Celan
***
I versi
Se ne scrivono ancora.
Si pensa a essi mentendo
ai trepidi occhi che ti fanno gli auguri
l’ultima sera dell’anno.
Se ne scrivono solo in negativo
dentro un nero di anni
come pagando un fastidioso debito
che era vecchio di anni.
No, non è più felice l’esercizio.
Ridono alcuni: tu scriverai per l’Arte.
Nemmeno io volevo questo che volevo ben altro.
Si fanno versi per scrollare un peso
e passare al seguente. Ma c’è sempre
qualche peso di troppo, non c’è mai
alcun verso che basti
se domani tu stesso te ne scordi.
Vittorio Sereni
